Pulp Alpestre (Lo Sfrenogildo goes to Siberia)

Il dialetto è una bella lingua, anzi è un lingua come un'altra ma a me piace. Non perchè sono legato alle vecchie tradizioni o alla mia cultura. Due in giacca e cravatta si guardano e da subito si senyono appartenenti allo stesso mondo è normale e non va spiegato mentre se invece ti piace parlar dialetto diventi il paladino della valle. Semplicemente mi impasta la bocca e posso dire cose che in italiano no. Però c'è un problema col dialetto. Tutta la cultura scritta o è vecchia, risalente al tempo delle patate e quindi celebrativa della vecchia vita contadina come sempre meglio, o nuova e descrive il tempo delle patate e quindi celebrativa della vecchia vita contadina come sempre meglio. Non c'è nessuna contaminazione, niente a che vedere col mondo rotondo.
In più i poeti dialettali ritengono che la rima sia la più alta delle figure retoriche (vedi a proposito la conta delle tronche). Basta che una cosa abbia la rima (di solito baciata, i più audaci si avventurano nell'alternata, ma solo quelli avanti) ed è poesia. Le chiamano le rimèle e per loro è poesia, in barba a millenni di poesia di mille culture. La verità è che se ci mettiamo in due a fare freestyle con un socio qualunque in un pomeriggio potremmo farne un libro, di rimèle in dialetto.
Manca gente cazzuta al dialetto, gente che racconta storie fighe, gente che sa usare le parole. Io ci provo, ma mi limito ai giochi di parole e alle cose divertenti (a parte forse La sort, che per essere stata scritta da uno che la sort non l'ha mai fatta non è manco male).
Ed qui viene il bello: quando tu sei convinto che il malato è terminale questo si alza e fa una piroetta. Insomma il bello della vita è quando ti svergognano delle tue opinioni inoppugnabili. Ecco che il mio socio Lo Sfrenogildo, già protagonista di queste righe con le transustanziasioni geografiche di canzoni in inglese (qui con Bob Dylan e qui con Cab Calloway, per non parlare dei Ramones che serbo come l'oro).
Stavolta però il socio si lancia nel meraviglioso momento della creazione pura, quella cosa che pigli qua e là, riimpasti in una cosa che ricorda sì questo e quello (che come si diceva dalla prima scoreggia di Adamo non s'è più inventato niente) e lo ripresenti come una crostata, con la marmellata buona mezza nascosta e mezza in vista che è quella la differenza tra la crostata e il barattolo dellla marmellata semplice.
Veniamo al dunque: sono glieto di presentare, discreto pubblico, la prima vera poesia in prosa scritta in dialetto noneso. Non è poco, credetemi. Tipo leggi Rimbaud in italiano. E' una figata totale, tanto per usare termini tecnici. In italiano mancano tutte le robe che lo rende ancora più bello in francofono. Non c'entra ancora? Vabbè se non ci credete non andate nel myspace dove c'è il pezzo incriminato, si chiama Pulp alpestre. Parla del nonno, MeNonoMarino, che un giorno di festa va nei campi e si ritrova di fronte un essere che ha in serbo una brutta fine per la valle. Riuscirà MNM a combattere la morte ubriaca?